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        <title>mini-série "la vie au XXI ème siècle" épisode 9</title>
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        <description>épisode 9 : Ô espace-temps, suspend ton vol Bien que l'été batte encore son plein, j'ai décidé de tourner un épisode spécial farniente. (Tourner, c'est un bien grand mot, mais la photo n'est-elle pas la partie la plus atomique d'un film ?) Bien que d'une trépidante modernité qui n'a de cesse de nous amener toujours plus loin dans la béatitude festive d'une existence vampirisée, la vie au 21ème siècle n'en a pas moins ses moments suspendus - tels de babyloniens jardins d'extase - émergeant d'un passé de lointaines traditions vivaces qui se refusent encore et toujours à se laisser au mieux corrompre, au pire effacer par la mode du tout-jetable et de l'instantané, du vite-fait mal-fait, prouvant que les vieilles vignes du monde sont encore les plus qualitatives et les plus plébiscitées par ceux qui connaissent la vertu des récompenses différées et la malignité des plaisirs faciles. C'est à la faveur d'une agréable soirée d'été empreinte de tous les charmes bucoliques d'une campagne encore chargée des émois du jours et engoncée dans cette langueur peinant à céder sa place à l'épisode nocturne - comme un instant qu'on souhaiterait prolonger indéfiniment telle une phrase de Julien Gracq emproustée - que la dégustation d'un grand cru se fait la plus séduisante et la plus impérieuse à la sagacité des sens, qui, tombés dans une léthargie éveillée atteignent ce point égotique où la nature semble nous accorder toute la confiance due à un roi dionysiaque trônant là, grandiose sur sa moissonneuse-batteuse, servi et comblé. Le temps, alors, suspend son vol, Sylvain Luc son solo de guitare, Nicolas Sarkozy sa peine de prison et la marche forcée du progrès son impitoyable oppression. Grâce d'un répit. La vie au XXI ème siècle, c'est aussi un peu des siècles passés qui se brode doucement à notre intention et notre émerveillement, et nous fait savourer avec une déférence extatique la noblesse artistique de choses simples. «Le temps s'est endormi dans le soleil de l'après-midi» (R.B.) Le vin Gisant dans sa purée de pulpe, peau et pépins, la grappe agonise de sulfureux tanins qui lui sortent par les raisins ; le vin a bonne presse. Pendant une saison en amphore, ce casanier vermeille médite comme un bonze, dans la réclusion des caves, dans la geôle des bouteilles, dans la prison du temps ; croit-il se faire oublier, en ce multiple cloître entreposé ? Puis d'un coup les scellés se brisent ; les uns après les autres. On investit la cave. Lui qui est déjà mort une fois ! du condamné à boire voici l'heure du dernier trépas ! Tout s'enchaîne et se déchaîne. Vite, vite ! Le goulot joue du pop-corn et laisse fuir le temps ; le glou-glou de la clepsydre suspend les conversations, puis en verse de sa longue langue de tamanoir à ses hôtes qui le flattent, tandis qu'il s'épanche comme une diva ciselant les ornements d'une aria. La vendange est un élixir qui se bois frais, et qui, mêlant au velours le venin, de pandore se fait bouteille, retournant le sort mauvais qui le déracina à son coteau de soleil : aux tablées des temporaires fratries sont versées les flatteries, et les franchises en égarements rebaptisées. Les "trop" galopent sur l'alcooline ; le liège n'est pas seul bouchon à sauter aux yeux pochés d'effarements interdits. La méfiance assagie, le gosier se brûle à la flamme des vérités. Bu, le vin comparaît sur le banc des accusés pour avoir dépouillé son hôte ingrat de tous ses masques circonspects. Il n'engendre ni mornes soirées ni joyeux lendemains. C'est l'équitable ornement de la table d'un roi comme celle d'un mendiant, puis de leur tête qu'il sacre de couronnes purpurines ceignant leurs joues du titre de roi des saouls. Vieux nouveau-né, le vin est un vampire : il a son château, il a son crédo, il a son terroir, il pratique son hypnose, dormant au cercueil de verre, attendant son heure de gloire ; car malgré ce qu'il cause de déboires, tout lui est vite pardonné dans l'amnistie complaisante accordée aux pourvoyeurs d'amnésie.</description>
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